Нет, зима не придет, прячась по подворотням.
И нахлынувший дождь аномально оправдан.
Я пишу свою жизнь на снегу прошлогоднем,
Где мой путь предрешен и графически задан.
Где уже ничего изменить невозможно.
Ни уверенным “для”, ни настойчивым “ради”.
Где холщевое небо вздыхает в пригоршню.
И врачует зима, распустив свои пряди.
Где последнее солнце расплавленным блюдцем
Как огарок свечи… не воскреснет вовеки.
Где еще ты бежишь в зимнем месяце куцем,
А растрепанный май студит руки и реки.
Где колдует судьба, как заправская сводня.
И вчерашнее счастье прибито гвоздями.
Я пишу свою жизнь на снегу прошлогоднем,
А пришедший январь размывает дождями.