***

Я хотел бы писать стихи про любовь, чудеса и башни,
Словно Есенин, прославлять российские небо и пашни,
Только небо звездопадом вдаль улетело - за горизонт,
От погоды в стране и доме больше не помогает зонт.

И я пишу, говорю, кричу, терзаю сердце и душу,
Заявляю: ведь мы все в беде, и требую: слушай, слушай.
Только ты не из тех, кто философствует в кухне и душе:
Пока я пишу, ты ступаешь вперед по воде и суше.

Остается бежать за тобой, прихватив перо и бумагу.
Пока я сочиняю статью - ты на ходу творишь сагу.
Нас спасут от беды не слова, не росчерк пера - а дело.
И это именно то, что поэзия понять не сумела.