Хочу я жизни девяносто лет.
А может сто. Но это как покатит.
Она мне никогда не надоест,
И в мыслях не возникнет слово: "хватит".
На всё готова. Сигарету прочь.
И рюмку на помойку, непременно.
Пусть ранний вечер, - это будет ночь.
Готова я на эти перемены.
На пол зелёный коврик постелю,
И скручиваться буду до упада.
Неважно, что я вкусное люблю.
Я буду есть отныне то, что надо.
Сегодня посетила я музей
Высоцкого. Стояла и рыдала.
Любил и он: гитару, мать, друзей.
Жену, детей. Но так ничтожно мало.
Не возраст сорок два, чтоб умирать.
Ох, сколько мы услышать не успели,
Лишь потому, что было наплевать
На дух мятежный в нездоровом теле.
Хоть может я и рядом не стою
С Высоцким, и поэтами другими.
Но хочется ценить мне жизнь свою.
Любить. И поберечь её, во имя...