* * *
Паникадила свет зловещий
Разбавил мглу седого дня.
Все окружающие вещи -
Терроризируют меня.
Да взять хотя бы это кресло -
Стоит, презрительно и зло.
И почему в окно залезло
Такое мутное стекло?
Что за кретины с полок книжных
Надменно смотрят на меня?
И режет ухо мне неслышно
Литературная возня
И всякий бред "о человеке".
"Что толку,- шепчет злость моя,-
Что кто-то там в каком-то веке
Мечтал о том же, что и я?"
Швыряю книги на пол с полок.
Долой их всех! Долой! Долой!
Лишь мертвецы! Их век недолог.
А это что? О Боже мой...
Вгляжусь в немеркнущее имя
На золоченом корешке.
Его не спутаешь с другими -
И томик вдруг замрет в руке.
Не он ли был всегда со мною
Во дни томлений и невзгод?
И благодарною рукою
Ласкаю гладкий переплет.
Страницы жадно я листаю,
Душа с душою говорят.
Я мысли-ниточки свиваю
В самоуверенный канат.
И люстра весело блистает,
Свой свет не прекращая лить,
И кресло в гости приглашает...
А вот окно пора помыть.
7.8.93