Я стихи не пишу, я стихами дышу,
как форель подо льдом в темноте задыхаюсь,
аэраторов дыры в сознаньи ищу
и не каюсь.
Мои жадные жабры алкают стиха,
наркосладких словесных узорных сплетений,
эта фраза, другая, и та не плоха...
никаких просветлений.
Кто мне шепчет всё это, да знаю я кто,
все всё знают, отстань уже, Маркес,
этот некто /срифмованный с черным пальто/
Иностранец.
Я борюсь, я не буду записывать все
эти /вечно/ бегущие строчки,
я их просто читаю в своей голове,
ставлю точки.
Может я просто джойстик, мной играет всё тот,
в модном черном пальто чужеземец?
Дудки! Щас я возьму, да и сделаю ход -
съел, немец?!?
Немец - это для рифмы, он родом совсем
из других, неземных измерений,
я привыкла к нему, может даже люблю...
О, мой.... гений.