все бежит ткет слова колкой нитью с иголки,
вышивая на пяльцах пожухшую дряхлым траву
и углями в ладонях рисует дороги скатерки,
оскудневших недель тихим шепотом помню,люблю
в чаше белой до края налитая черная глупость,
что листом из омелы заваренный выжитый чай,
панацеей неделя в неделю остывшее верю,
прикрывает вуалью немую тоску, да печаль.
сирых дней балаганчик тревожит усталую душу,
вышивая поземкою льда каждый новый сезон,
то-ли зим, то-ли лет подсчитать бы, да видимо трусит,
сколько рубищ примерено, сколько повышито лет,
заясило, завыло, заныло, заклинило, звякнуло,
жизнь пошила рубаху которую больше не снять,
подпоясала тысяч дорог и скрепила все пряхою,
от начала в конец из конца и в начало начал...