Не суженый, не ряженый, не мой...
Заброшен башмачок куда подальше.
Простит долги наследник по прямой,
привычно уступив словесной фальши.
Три года ждать, застыв у трёх дорог,
не выбрав трёх желаний – дура дурой.
Есть в третьих лишних несомненный прок,
по крайней мере, для литературы.
От снега город за ночь стал седым.
Ему к лицу – опрятней старость в белом.
Отечества до комы сладок дым.
Опять метелью небо закипело,
затормозив движенье автотрасс.
Прозрачно-инфернальны силуэты.
...Ни слова о любви на этот раз.
О чём угодно, только не об этом.
15.01.2014