На ресницах деревьев дрожат огоньки,
Отражая бульвар фонарей.
И шаги листопада безмолвно легки
На просторах прозрачных аллей.
Ветер стелится дымкою старой листвы,
Провожая прохожих домой.
Он один на бульварах продрогшей Москвы
Умиляется звёзд бахромой.
Потревожить его не посмеет никто.
Ночь-художник рисует портрет
В ярко-красном берете и жёлтом пальто,
Так похожих на осени цвет.
В облаках пробирается тихо луна:
Ищет автора, жаждет сказать -
В эту повесть веками она влюблена,
Но не может никак дочитать.
Словно кто-то нарочно стирает слова,
Превращая в небесную пыль,
О которой в века не иссякнет молва –
Будто это не сказка, а быль.
7.1.2014