Голова с утра гудит. Это неспроста.
Непонятно – от гостей или новостей?
Хорошо бы умереть в возрасте Христа!
Но
на белых простынях, а не на кресте.
Я и так распят судьбой. Да и бит не раз…
Предавали не иуды – жёны да друзья.
Может, гроб себе купить? Только кто продаст:
Будешь в морге – нет проблем.
А пока нельзя.
В крематорий не попасть – не берут живьём.
Сколько б ты не согрешил в веренице дней.
И тогда сказал себе: Ладно, поживём!
Раз Всевышний так решил.
А ему видней.
Только странно: вроде жив,
а душою там,
где сжигают колдунов под протяжный стон.
И боятся умереть
в возрасте Христа,
отпуская все грехи
золотым крестом.
Может я сошёл с ума? Знать бы…
А пока
голова опять гудит, словно провода.
Ангел где-то за спиной
тянет в облака…
Дьявол, руку протянув,
тащит в никуда…