Невыспавшейся прозой день обмотан,
Ветшает бесхребетно вялый быт,
Линялый свет чуть брезжит, будто кто-то
Не выключил надоблачный ночник.
Нечёсанные мысли хороводят,
Без устали матиссово кружат,
Уместные в рутинной несвободе,
Ведь хлынуть нечем - боль ещё свежа.
Зима плывёт сомнамбулой небрежной,
Ей дела нет до тайны вещих рун,
И попусту глядит из тьмы кромешной
В моё окно озябший гамаюн.