Словно пасынки в этом мире,
Будто пастыри душ заблудших,
Вроде дырок в голландском сыре,
И как дети несчастных случаев.
В наших спорах не сыщешь истин.
Мы кроим под себя историю,
Чтоб потомки лет через триста
На цитаты нас рвали сворой.
А пока, возносясь к Эфиру,
Мы не мыслим себя иначе:
Мы же пасынки в этом мире,
Мы ведь дети хромой удачи.