Худеешь. Хиреешь. Всё шире и шире штаны,
на остром лице кто-то вырыл траншеи,
раскопанный нос и штакетины-зубы страшны,
но жирные мысли – гораздо страшнее.
Прохожие думают: болен, сосёт ворожба,
гурман, ничего не жуёт кроме устриц.
Худеешь и сохнешь. Лишаешь воды, как раба –
сердечней, чем телом болтать в виде люстры.
Тебя убывает отсюда по грамму в иной
клубок в уголке параллельной вселенной,
где чище и лучше, где ставни не слепят окно,
где чувства – взаимны и не заусенны.
Худеешь. Тускнеешь. Без лампы почти не видать,
зато с каждым часом тебя где-то больше –
и он там блестит, у него появляется стать.
Ты в это поверил. Ты веришь. О, Боже…
2014
из книги "Глаза слижут лоси" 2015