Скажи, прекрасно черно небо,
Мелькающие мирны звезды,
И плачущие черны розы,
И жизнь - текущая вода,
И ворон, тот, что каркнул тихо,
Туман, все красящий дурманом,
"Кто же сказал, что жизнь - красива
Мой друг... мой враг... или чужак?"
В туманной пенке, темно-белой,
Сверкает томным жемчугом
Вся тонкая прелесть рассвета...
Нет! За минуту до него.
Тянущая порывом страстным,
Но чистым, светлым, как луна.
"Что есмь любить по-декадански -
Все страстью общей отдаваться
Или любить в судьбе неясной,
Любить за миг существования!
За миг, последних капель слез,
За миг без пошлости свободной,
За миг, где тяжело дыша,
Увидеть вмиг ланиты-розы."
Что значит жить: дышать романом,
Полетом дивными стихами?
Иль отдавать себя другим
Мужьям, любовникам, иным...
Или испытывать всю страсть,
К лакеям, кучерам, служанкам,
Рабочим - "Просто-просто масть,
Меня гоняет кровь-напасть"
Или чтоб ждать свою любовь из-вне,
С суммой и брюхом... на коне.
Иль может жизнь - в деньгах достаток,
И роскошь, золото, картины,
И рамы огненной рутины,
Вас огорчают кошельками.
Эх, жизнь... что ты - такая штука,
Ты страсть... иль похоть,
Нет, иное,
Все стало вдруг...
Все - непростое.
А простота?
В ней смысла нет.