море с твоего потолка
исчезает в без двадцати полночь,
когда луна,
не врываясь в наш шепот,
задвигает облачные шторы.
комната наполняется тенью окон,
дыханьем глубоким
и сокровенными историями.
веет внеземным сумасшествием,
воображаемыми подсолнухами,
запахом бархатной кожи,
неустойчивой теплоотдачей,
и губами
то ледяными,
то пламенно-алыми.
мир наполняется тобой,
и то ли только мой мир,
то ли и любой другой
чужой
мог этой ночью,
наполниться невзначай
тобой.
море уходит в без двадцати полночь.
сны переплелись, подобно
морским волнам,
что медленно и трусливо бегствуя,
оставляли неровные полосы.
море рисовало само себя ночью
на твоем потолке
воображаемым песком
и пело нашим голосом