Есть такие люди : они просыпаются и понимают, что всё взаправду, только если их бросить в кипяток.
И не один раз,а тридцать кряду.
Потеряв одну игрушку (или временно обронив - как он думает), инфант немедленно находит ей замену - другую, не менее чарующую, но более доступную игрушку. Ту,что под рукой. Из-за её доступности, ей прощаются многие очевидные недостатки, однако - неровен час и снова на губах инфанта вкус потери...
Он сам себе игрушка,предмет самого себя, мертворождённый, даже ещё не личинка личности. Своим прикосновением он превращает живых в заколдованных кукол, но эта магия действует лишь в его мире. Собиратель трофеев, коллекционер-собственник, для которого самым ужасным наказанием становится обнаружение того, что у его экспонатов есть воля и они могут уйти с полки, он так трогательно жалок. Иногда - сахарно-красив,иногда - горько-отвратителен, бессильный что-то изменить, он бросает проклятия в пустоту. Такие поэтичные узористые проклятия...
Гневная лирика, лирика оставленности, лирика скорбящего инфанта, принца ,запертого в клетке своего капризного "хочу!", обвиняет весь мир в своих невзгодах, угощая его трупным ядом - ядом из своих мёртвых друзей.
Убежать,развидеть,спрятаться!
Но мир твоих страхов всегда с тобой, в этом мешке мышц, что не может болеть - под названием "сердце".