ПЕССИМИСТИЧЕСКАЯ
ТРАГЕДИЯ
Сердце взныло в груди,
Разболелась душа,
Как сказала: «Уйди… -
Мне она чуть дыша, -
Не стучись вновь и вновь –
Не открою я дверь.
И забудь про любовь –
Будет лучше, поверь».
Ночи чёрной черней
От таких её слов,
Я стоял перед ней,
Сжав букетик цветов,
И, тоскою объят,
Падал в мрак темноты,
Словно выпил вдруг яд
Вместо чистой воды.
Как же так? Как же так?
Билась пульсом мысля -
Иль любовь ей – пустяк,
Ну, а я – просто тля?
Отчего? Почему
Меж сердцами рвёт нить?
Неподвластно уму
Это всё объяснить…
Я бы понял сполна,
С ней ведя разговор,
Но закрыла она
Дверь на крепкий затвор –
Ни «прощай», ни «прости»,
Ни «не ищи новых встреч» -
Мол, не стоит вести
О пустом с тобой речь.
И под клёном, что рос
На крутом берегу,
Безответный вопрос
Я ворочал в мозгу
И к началу начал
Распрекраснейших дней
Память я возвращал,
Как горячих коней…
Было счастья в них столь,
Что не верилось аж,
Но осталась лишь боль
Да обманный мираж.
Словно в том далеке
Возле белых берёз
Я возвёл на песке
Своё счастье из грёз…
Поутру, вызвав в штаб,
Командир мне, обняв:
«Плюнь, Серега, на баб», -
Так сказал, всё поняв,
А затем, как-то враз,
Искривив болью рот –
Мол, в Афган есть приказ
Мне отправить твой взвод.
Мол, к столу ты садись,
Чай в ногах правды нет,
Посудачим за жизнь.
Хоть чуток на послед,
Мол, когда так-то вот
Посидим мы опять –
Может месяц пройдет,
Ну, а может – лет пять.
Спирт в стаканы разлил
Он под самый обрез
И мне так говорил,
Как сказал бы отец,
Не тая, не боясь
Грозных мыслей и слов,
Словно сбросил вдруг грязь,
Разорвав плен оков:
«Хоть партийный, но так
Всё ж скажу напрямик,
Что бровастый чудак
Страну гонит в тупик.
Хоть у нас здесь, внутри,
Хоть в загранке там, вне –
Ты, Сергей, посмотри –
Мы в сплошном ведь дерьме.
А с газетных страниц,
Как читать развернёшь,
Мчится стаею птиц
Беспросветная ложь
И такая там хрень –
Если с явью сравнишь –
Что мозги набекрень,
Не захошь – закричишь…»
Руку мне на плечо,
Как добавили чуть,
И вождей горячо,
Как подковы, стал гнуть –
Мол, не так всё вокруг,
Не туда нас ведут
И на жертвенный круг
Зря в Афгане кладут.
От него уходил
Я с душою в надрыв,
Словно он раззудил
Мне кровавый нарыв,
Словно точки над И
Все расставить помог,
Мол, получше смотри,
Где подлец, а где Бог…
Через семь долгих лет,
Что бедою полны,
Я вернулся, весь сед,
С той проклятой войны,
Потерявший в горах
Веру в правду и в честь
И друзей, лёгших в прах –
Их на пальцах не счесть.
И опять комполка –
Уж другой, а не тот –
За рога брал быка
И спиртягу лил в рот
И вопрос надо мной
Витиевато кружил:
«Как такой молодой
Ты войну пережил?»
Я ответил тогда,
Полня злостью слова:
«А тебя бы туда,
Хоть на месяца два,
Да в кошмар и в угар,
В пот кровавый и в вонь,
Проводить в Кандагар
Караван сквозь огонь.
Отожрался ты здесь,
От войны схоронясь,
Что лоснишься аж весь,
Словно граф или князь,
И довольный собой
Всё дымишь «Беломор».
Так о чём же с тобой
Мне вести разговор?»
Он метнул взгляд остёр
В меня словно нож:
«А вот это, майор,
Ты увидеть не хошь?» -
И, шагнув от стола,
Свою грудь напоказ,
Что пробита была
Лютой пулей не раз.
И, лицом ставши бел.
Как покраска стены:
«Я в штабах не сидел,
Протирая штаны,
И за спины других,
Уцелеть чтоб в бою,
Там, за речкой, у них
Жизнь не прятал свою.
Так что брось предо мной
Рвать на ранах бинты –
Я проклятой войной
Опалён, как и ты,
Но держу в себе боль,
Не срываюсь на крик.
Так и ты уж, изволь,
Чай, не баба – мужик…»
В коммунальной клетушке.
Где кровать лишь да стол,
Я, упав на подушки,
Ткнул в висок чёрный ствол,
И рассудком усталым
Не поняв - что к чему? –
Мир окрасил в миг алым,
Провалившись во тьму…