А может, это благо – забывать
кого ценил когда-то, с кем встречался,
как лист кувшинки на волнах качался,
когда тебя хотелось целовать,
а мы стояли, о’бнявшись, в воде
и за спиной о плёс шуршали волны,
речной трамвайчик, любопытных полный,
и разговор о всякой ерунде?
Зачем-то избирательность нейронов
отбрасывает в памяти лишь то,
что часто выпадает, как в лото,
ни разума, ни чувства не затронув.
И надо ль помнить всё до мелочей,
до каждого прерывистого вздоха,
когда не счесть побед или подвохов,
пустых сует и пламенных речей?
Влетая в жизнь с закрытыми глазами,
с открытыми уходим из неё
и сепарируем познание своё,
зачем и почему не знаем сами.
Не метрами, микронами измерив
длину пути, которым ходит память,
как веровать и как себя заставить
спокойно открывать любые двери?