Она женщина. Она пишет стихи и романы,
Она любит - и жизнь свою полной горстью
Отдает - не жалко - каждому гостю,
Каждому путнику. Лечит раны
Йодом, зеленкой и теплым взглядом.
Нежность её - шерстяная шаль.
Ей для людей ничего не жаль.
Каждый возьмет, что ему надо.
Она женщина - молитвенница и мать,
Вяжет, готовит, умеет ждать.
А я? Я - женщина, змея и пчела,
И пути еще не нашла.
Капризы и слезы, буря и натиск,
"Вино за окно, стихи за грехи",
And I can get no satis-
фэкшн. Господи, прореки:
Как же жить мне, певцу и первенцу?
Где дорога моя - из тысяч?
Кто бы мог на моих зеницах -
Или в небе пером зигзицы -
Слово Новое высечь?
Лью и лью вино старое, крепкое
в мехи новые.
Знать бы - как бы дальше жить мне терпкой,
горькой, медовой?..
11.03.13