Чернила трачу только и всего:
Пишу своей рукой чужие речи,
Желает донести мне что-то вечер,
Но не смотрю, наверно все равно.
Искусственный в меня бросает свет,
Его убрал, остались только звуки:
Автомобилей резкий стук об люки,
И на балконе надоедливый пакет.
Так вечер переходит плавно в ночь,
Его сменив, она ко мне пристала,
Но по другому: просто замолчала-
Я слышал, как уходят люди прочь.
Они ушли, остался мир за шторой:
Синел в тетради след моей руки,
Чужие мысли перешли в стихи,
Что до меня? Мне снилось море.