Ты просил, чтоб больше не писала
И что лучше жить нам без души,
Что она не выдержит накала,
Что в быту все средства хороши,
Что о чувствах в книгах пишут байки,
Там они уместные вполне,
А на деле можно без утайки
Делать всё, что с блудом наравне.
На щеках, как будто след пощёчин, –
Пламенем пылает жёсткость фраз,
Знаю, слог довольно твой отточен,
В этом убеждалась я не раз.
Может быть, тебя любили много
Дам прелестных, занятых собой,
Может быть, без всяких правил строгих
Наслаждались близостью с тобой.
Может быть, я столь несовершенна,
Мою скромность принял ты за спесь,
Никогда я не была надменна.
Мне чужда бесчувственная лесть.
Я из тех тургеневских романов,
И грешна ошибкою большой,
Что явилась в круг твоих обманов
Со своей ранимою душой.
Ты, поймав меня, как птицу в сети,
Всё нутро моё опустошил,
Как мне жить теперь на белом свете?
Где набраться воли, свежих сил?
Ну, зачем ты ранил мою душу,
Ну, зачем ты резок и жесток?
Ну, зачем мечты мои разрушил,
Указав на должный мне шесток?
Я несу незримые потери,
Ты об этом только посуди!
Ну, зачем же разбудила зверя
Я того, который спал в груди?
Образ твой в мечтах своих и мыслях
Возношу до сказочных высот.
Может, в этом нет большого смысла?
Может, в жизни всё наоборот.
Ты прости за глупые советы,
Знать устала мыслить голова,
Ты прости, конечно, и за эти,
Никому не нужные слова.
За любовь прости, за ласку взора,
У тебя всё это не в чести,
За стихи, в которых много вздора…
Ты, прости, любимый мой, прости.
Без тебя я жизнь свою не мыслю,
Над душой своей, я не вольна,
Без тебя ни в чём не вижу смысла.
Лишь тобой душа моя больна.
Разве это не твоя вина?