( стихотворение в прозе )
В маленькой комнате светлой, в постели из белых простынь,
последние дни своей жизни листал Слова дивнейшей сын.
И сыпались искрами мысли: Когда-то он был молодым...
Тогда из души изобильной, в бумагу пером из чернил
вливалось всё творчество мысли, когда-то он был молодым...
Под гением слога живого рождался невиданный мир
и жизнь обретали герои, когда-то он был молодым...
Теперь он лежит неподвижно, но светел сейчас его лик
и пусть его тело - старик, и плоти душа изменила,
но дух его всё же не сник!
И вот постепенно растаяли стены, рассыпались в тени.
Пред ложем предстали герои творений: мундиры и дамы, младые корнеты
и тихо, как листья, две первых монеты слетели из кисти к подножью одра.
Куда же, куда?...
Но в край белоликий в сияние бликов вспорхнула к Началу младая душа.
С ней свет гениальности мастера прозы, а так же маэстро стиха.
И новые души черпают из чаши мгновения манны под оком Творца!