"Мои подруги, Женя,Таня,
Теперь вас, Жёны, кухни ждут!
Сквозь ваши тихие рыданья
Мужья счастливые идут..."
Л.Б.
Разоблачаешь, разоблачаешь,
Обиды, словно курей, считаешь...
За что, подружка? За то, неужто,
Что ближе к утру - мокра подушка?
Что живы кухней, а не стихами?
Что вышли замуж не за атлантов?
Но тех, кто в жизни всех бесталанней,
Судьба одаривает талантом.
И если ночью наплачусь вдоволь,
Себя в скандалах с утра растратив,
Единой строчки не выдам новой
И на поэзию наплевать мне.
Тебе ж Фортуна - в лицо камнями,
А ты - стихами! А ты - стихами!
Но если хочешь, давай с тобою
Судьбой махнёмся. И через месяц
Ты, в фартук носом уткнувшись, взвоешь.
А я на лунном рожке повешусь.