Такие краски набросаны вкупе,
Сошедши с палитры арбатных творцов.
Взлохмачены пеной, солнцем облупленны,
На кромке покрытых белками щитов.
И если взобраться винтом серпантиновым,
На самый высокий трезубец хребта,
Насытиться небом аквамариновым,
Напиться воздушным потоком моста.
Проснуться пораньше, бежать в бесконечность,
Укрыться в объятьях холодных приветствий,
Лосниться под смирным, но сильно беспечным,
Пытаться понять всех блаженных на свете...
Пытаться им подражать.
Зачем мы забыли, что все еще дети?
Зачем мы забыли, что можем мечтать?