Залётный грейдер выворотил пень.
Казалось бы, несчастья - с пол-амёбы,
и нужно быть олигофреном, чтобы
оплакивать такую дребедень.
Мы - люди; мы нередко сопли мнём,
выбрасывая плащ или пластинку.
Нам неизвестен траур вполинстинкта -
вот так и у туземцев с этим пнём.
Но ты бы видел плачущий вьюнок,
пространство обнимающий над ямой!
Он мечется спиральными слоями
и не поймёт, где север, где восток.
Сейчас перевороты - это фить! -
и туша смерча бесится над степью,
а тонкому закрученному стеблю
из ста фантомов некого обвить.
Вселенная стояла на кону,
дымы и дыры чёрные белели...
Я знаю - ты проводишь параллели,
но я хотел бы выделить одну:
допустим, дебютантку варьете
удочерил какой-то щедрый пуриц,
а папа десять пачек с горя курит
за сутки в непроглядной Воркуте.
И вечно занят важный мистер Дойч,
а мистер Пулькин, чумоватый, глупый,
не может ни обнять, ни приголубить
свою биологическую дочь.
...Погашены последние огни.
Всё ярче звёзд бесчисленная перхоть.
Штампуй, дружок, потомство. Но теперь хоть
ты понял, для чего на свете пни?