Пора писать поэтам строки
По грифу пальцами стуча
Любить живых на много проще,
Чем мёртвых сгоряча
И без вести пропавших в мегаполисе
И спрятавшихся в верхних этажах
Кинжал нося с собой на поясе
Без лиц, трепещущие о грошах
Они умны, возвышены
Но ниже, чем растет трава
Богема, сливки общества
Но души – камень, сталь!
Мы ждём от них пророчества
И верим в ложь, а жаль