Шепчутся листья на ветке кленовой,
Скорую смерть обсуждают они.
Лишь только осень наступит, они
Землю оденут в цветные ковры.
Будут их люди топтать по дорогам,
Будет их ветер крутить не щадя.
И лишь хвоинкам на лапах еловых
Участь кленовых не суждена.