Говорят, любовь - это вид искусства,
поражающий насмерть уставший разум.
Головною болью под вечер чувства
тяготят, как болезненная зараза.
И мой друг - тишина. Звуки - бой посуды,
и тревога - предчувствие в жабрах мели.
Я пишу в никуда и из ниоткуда,
без вина виноватая, но с похмелья.
Разлетелись по воздуху кванты света,
источаясь цилиндром, набитым воском.
У меня есть чувства, у Вас их нету -
до чего же все выдуманно и просто.
И словам моим, как войне с безумством,
я придам равнодушнейшее убранство:
я считаю, что это есть вид искусства,
потому что любовь - это вид тиранства.