В даль ночную смотреть из-за штор бы,
Вспоминая ушедших друзей...
Что возиться со списанной торбой?..
Для нее - что чулан, что музей.
Отыграла, как старая флейта,
Больше в руки ни взять, ни обнять...
Если сны - то давно не по Фрейду.
Остается сидеть, сочинять.
И, как ветром, нахлебников сдуло,
Но привыкла уже ко всему.
Никакая я, прочем, не дура,
Хоть с десятого раза - пойму.
Не душа - усмирилась хоть плоть бы,
Ей еду - лебеду на беду.
Дотянуть бы до пенсии хоть бы,
Что, как манну небесную, жду.