Ещё одна игра, задуманная всё тем же Иваном Бездомным.
На сей раз Поэт выставил перед нами весьма неоднозначное СТИХО и велел качественно и с душой размазать его по стенке.
Что я, соответственно, и попробовала сделать…
Лирическое
И заглянул я вглубь бокала –
Единственное, чего смог,
Ведь ты уверенно сказала:
«Тебя люблю я, дурачок…»
Мне стало грустно и тревожно
От этих откровенных слов –
Да, дураком назвать несложно,
Припутав к этому любов.
«Мой козлик, я твоя навеки» –
Услышал я. Мой взгляд погас.
Вот рассудите, человеки –
Козёл!!! … но хоть не педераст.
Легко, уверенно и смело,
Всё продолжала обзывать:
«Ты – чудо!» – слышал то и дело.
Ну, сколько можно, твою мать!!!
Как бесконечен этот вечер,
Наполненный тоской драм.
Покрой свои нагИе плечи,
Иль я тебя покрою сам!
И. Бездомный
Ваши стихи не плохи, нет.
Они безнадёжны…
В.Набоков, «Дар»
Глубокоуважаемый автор!
Даже не знаю, с чего начать, ибо любая критика должна иметь не только основание, но и форму.
Однако то, что Вы выдаёте за стихотворное произведение, куда как более похоже на поленницу топорно поколотых дров, уложенных более-менее выровненными рядами, а потом слегка подбитых и бессовестно подтёсанных там, где они не влезали по размерности.
Вы полагаете, что если у Вас есть творческие идеи и умение ритмически группировать фразы, то всё, что вы впихиваете в рифмованные строки, является стихотворным произведением? Отнюдь!
Поспешу Вас разочаровать. Стихи это ведь нечто большее, чем просто эмоции, выраженные в ярких словесных образах. Это ещё и непременное соответствие определённому стилю из тех, что приняты в каноническом стихосложении. Это и суть произведения, которое должно являть собой законченную картинку, несущую, помимо описательной функции, ещё и эмоциональную нагрузку.
Словом, стихи это вам не хухры-мухры, а весьма тонкая материя! А как Вы с ней обращаетесь? На лоскуты, вкривь и вкось, совершенно безжалостно и бесстыдно, отхватывая куски у живых слов, как раньше китайцы калечили у детей ноги, натягивая там, где нельзя, до расползания откровенных прорех и сваливая бесформенным комом всё то непотребное, чему нет места на страницах стихотворных произведений, в местах обитания муз! Поймите же разницу, ведь Музы – не мухи, их не приманишь *на гов…* новаторскими экскрементами в духе футуризма серебряного века конца начала прошлого столетия?!
Вы позволяете себе открыто публиковать такие вещи, о которых в приличном обществе не принято говорить и шёпотом по углам!
Но Вы своим оскорбляющим взгляд творением нарушаете не только правила хорошего тона, но и самые основы стихотворчества. Поглядите, ведь, если первая строфа Вашего, с позволения сказать, произведения написана дактилем, то вторая – уже явно амфибрахием. Да что там амфибрахием – подозреваю, что там чуть ли не брахицефал руку приложил! Хорошо, если вообще не олигофрен… Сколько там вас, позвольте узнать, трудится над такими вот недостойными строчками? Два неуча по очереди? Пока один спит, другой ваяет? А потом первый, протрезвев, добавляет ещё?
Сплошь и рядом встречаются просторечные, а то и бранные слова, часть предложений не согласованы, а в иных и вовсе утрачены отдельные члены… А ещё я заметил, что мужская рифма во второй строке пятого катрена вступает в весьма неоднозначные отношения с нижележащей женской!
Что, опять-таки, просто не может не бросаться в глаза при тщательном рассмотрении. Ну, а поскольку я всюду хожу с моноклем в глазу, то, разумеется, так просто этого не оставлю!
Я мог бы выдвинуть против Вас обвинения ещё в самых разных грехах! Но я, как истинный джентльмен, не желаю и далее марать руки об Вашу мазню. Я ухожу, но не по-английски, а с вызовом бросив Вам перчатку наивысшего качества. И, ежели Вы примете её всерьёз, то жду вас послезавтра на заднем дворе возле сарая, после ужина. И уж я-то точно научу Вас *родину любить* уважать Поэзию с Большой Буквы «Б» и различать породы муз по мелким косвенным признакам.
Жду Вашего решения в надежде, что оно окажется истинно мужским. Пусть победит сильнейший, и тот, на чьей стороне сила духа и пара десятков вдоль и поперёк прочитанных учебников!
Засим откланиваюсь и направляю стопы в сторону дома – точить шпаги. Я знаю, что Вы – не соперник мне: поэтом я Вас назвать никак не могу. Но за честь Прекрасной Дамы, которой я решил посвятить свою жизнь и верно служу уже долгое время, я готов не только отдать собственную жизнь, но и свести на нет с пяток активных и трудолюбивых графоманов.
Ведь так, как Вы, СТИХИ НЕ ПИШУТ!!!!!
Примите же мой вызов…
Добрался я до дна бутыли,
Доступной более, чем ты…
Черты твои слегка оплыли,
Лишившись милой простоты.
Уста твои не закрывались,
Полны любовной чепухой,
Ах, если б вместе мы надрались!
Я притворился, что глухой.
Но, разливаясь, словно птица,
Несла ты вслух ужасный бред.
Я притворился, что тупица…
Ей-богу, все слова во вред,
Когда в любви так мало надо!
Но я тону средь моря слов –
Допился, дятел, до упаду…
Зачем среди других ослов
Тебя так долго добивался,
Интриговал и матом крыл
Всех тех, кто за спиной остался,
Кого размёл размахом крыл –
Зачем?! Чтоб пошло и бездарно
В беседах время проводить?
Вот я попал! Как волк на псарню.
Бросать пора, пожалуй, пить…