По линии жизни до линии смерти
ходил уже трижды, как письма в конверте,
писались они то с надеждой, то с болью,
а сердце безумно прощалось с любовью…
За каждым портретом скрывается тайна,
ведь встреча была, и была не случайна;
ложились на плечи волнительно пальцы,
и щёки пылали стыдливым румянцем…
Как жаль, что теряем всё чаще и чаще,
друг друга находим, но не в настоящем;
а в мире реальном жмём чёрные кнопки,
мечты догорают в прожорливой топке…
Вот кто-то бездарно рисует картины,
искусство кошмара в сетях паутины,
но лучше уж там, чем в душе самой чистой,
за мной по пятам летят пули со свистом…
Нет, я не в обиде и даже не скрою,
сомнения видел, общаясь с тобою;
опять не жалею ушедшее чудо
и грусть доедаю, как главное блюдо…
По линии смерти до линии жизни,
словами в конверте ходил уже трижды,
и были они то надеждой, то болью,
а сердце безумно прощалось с любовью…