На семинаре ироническое

О чём вы треплетесь, убогие,
От ваших сборищ толк какой,
Раз не ко мне ведут дороги,
Где шляется любимый мой,
Когда повыбил град посевы,
Взошедшие едва-едва
И прорастают в моём сердце
Плакун-, разрыв- и трын-трава?