Великий Холмс,
Позвольте обратиться,
Архивы задыхаются, в пыли.
Вы помните,
Поэты съели пиццу,
И их потом на кладбище снесли.
Как долго дело тянется пунктиром,
Хотя разгадка странности проста:
Поэты не выносят запах сыра,
Как мыши, что остались без хвоста.
Зря заводили пошлую шарманку,
Струили комплиментов сивый бред.
Поэты были падки на приманку,
Но отравились,
И теперь их нет.
Великий Холмс
Я жду от вас ответа,
Как быть с комплиментарной ерундой,
Повсюду поселились лжепоэты,
И каждый машет длинной бородой.
Прыжки с шестка за взлёты принимая,
Не ведая ни боли, ни вины,
Они чужие ложи занимают
В театре восхищенья и весны.
Великий Холмс!
Бесценная награда –
Любить и верить из последних сил.
Не воскресить поэтов? -
Что ж,
Досадно!
Найти бы тех,
Кто пиццу отравил.
Рафаэль-Мендель
18 января 2014г.