Привыкаю ко лжи, как к холодным ночам,
На стихи натыкаясь твои невзначай.
Все слова непростые. И всё в них не так.
Спотыкаюсь на каждом. Читаю не в такт.
Но привычка такая отнюдь непроста.
Свела в небыль многих, читавших с листа.
И моя надломилась, сшивая, игла
Кошмарную логику с морем тепла.
Почему запятые висят на краю?
Восклицательных нет. Вопросительный груб!
………………………………………………..
Понимаю, что снова с тобой говорю.
Всё надеюсь на чудо.
Наверно я туп?