Висит в раю созревший плод
Под расписной звездастой крышей,
Лишь подберёт достойный лоб,
Как Ньютоны куда-то вышли.
Последней каплей точит суть
Неугомонная клепсидра:
«Готовься, яблочко, блеснуть
В бокале солнечного сидра».
И вот летит не по уму,
В чело втемяшившись поэту,
А тот раскраивает тьму,
«Не кантовать» по силуэту.
Поэт, как дока в падежах,
Не сник от шишки в медсанчасти,
К обеду яблочко дожав,
Придумал три закона счастья.
О том, что греет лживопись
Того, кто не стоял у края,
А душу вывернув, крепись,
Краплёным словом не играя.
О том, что только тем везёт,
Кто свято верует в удачу,
А у попа в графе приход,
Расход и выводок собачий.
О том, что магия стихов
Всего лишь точка отправная
В миры, где каждая любовь
Творца с тобою уравняет.