Мы не знаем, откуда приходит вода в наши страны.
Нам не важно, откуда бегут миллионы путей.
Мы стоим посредине дороги опять утром ранним,
На часах снова восемь - мы больше не ждём новостей.
Яркий солнечный свет словно пологом нас накрывает,
И мы сами сияем среди этих солнечных струй.
И нам кажется, будто такого совсем не бывает.
И нам кажется,что бесконечен наставший июль.
И знакомый до боли мотив раздвигает пространство...
Мы стоим на дороге, но мы не устали в пути.
Мы стоим на дороге, но мы не устали от странствий.
А дорога летит... И, как прежде, на север летит.