Не тратим слов тягучий, терпкий мёд,
Но всё же вьются, кружатся, поются,
И под ногами тает тонкий лёд,
И яблочко покатится по блюдцу,
Мне рассказав один простой секрет -
О том,что есть румяней и белее,
И что надежды,право, больше нет.
Но я,как водится, совсем ему не верю,
Жду у окна и пью вишнёвый сок,
Перебирая бусины браслета,
Упорно вижу только между строк.
Ты ищешь свет, во мне - избыток света.
И, сбившись с ног, не ешь, не пьёшь, не спишь,
Всё странствуя. Ещё остались силы?
Доносит ветер листья с тёмных крыш,
И устилает свежую могилу
Моей печали, древней, словно ночь,
Тоску мою уносит, скрасив беды,
На перепутье, силясь мне помочь.
Но никогда не отвечает где ты.
Пусть зацветёт сирень, когда придёшь,
Пусть пахнут в доме травы, подсыхая.
И пусть слова твои, конечно, ложь,
Что я бледна - румяная такая...