А, что же это - в самом деле, время,
Бесшумное, без запаха, как снег.
Оно уносит наше поколенье
И новому уже дает разбег.
А может время, всё же, пахнет жизнью.
Его часы отсчитывают ход,
И красит наши головы, как кистью,
Мудрёным серебром из года в год.
Порою низвергаясь водопадом,
Торопит, унося куда-то вдаль.
И прошлое мы провожаем взглядом,
Нам встретится придётся с ним едва ль.
А иногда тягучие, как клейстер,
Болотной тиной прочно засосёт,
И заставляет нас стоять на месте,
Или иную стёжку завернёт.
И всё же, знайте, время – оно наше.
Оно для нас размеренно течёт.
Знать время, то, что делает нас старше
Но не беда, у нас другой отсчёт…