С утра накрапывает дождь.
Легла на лес накидкой сырость.
Едва дымят в костре ночные угли.
Мурашки бегают по коже -
ну вот и наступила старость...
В такие дни не фигли-мигли,
а всякие такие мысли
на ум приходят ознобом зябким, -
как-будто душу щупальца-присоски
опутали неведомой силы.
Она теперь ни шатко и ни валко
сосёт взахлёб из тела соки
и мне полощет, сушит ночью мозг.
В огонь подброшу щепки и полешки -
с весёлым треском взметнутся искры.
И оживёт надежда - снимет тормоз,
чтоб как поваленные кегли
расставить снова жизненные вешки.
Дышать и то мне станет легче -
уйдут куда-то ужаса немые кадры.
19.01.2014