Сломалась тонкая игла, что так болью мучила…
На руке шрамирован финал одинокой истории,
Матрица дала сбой – и жестоко заглючила.
Потеряла смыслы и распалась на аллегории.
Микрофоны и камеры чутко в сумрак направлены,
Они пишут, терабайтами, странную тишину…
Блестят под луной грани сердца – красиво оплавлены,
Их металлическая тяжесть влечёт снова ко дну.
Реал – это ветер с дождём и предсказуемость ночи,
Дни, так похожие – и неуловимо разные…
Круг фантазий красив, но бесконечно порочен –
В нём жар ослеплённой души и ловушка для разума.
Железным принципам вовсе неведома пластика.
Рухнут – превратят твой мирок в стылую груду…
Помнишь, кто-то сказал, что любовь – это фантастика,
Вполне справедливо, её причисляя к Чуду.
Микрофоны и камеры прямо в сумрак направлены –
Они пишут, терабайтами, тёмную пустоту…
А мечты твои – снова оглушены и раздавлены,
Догорают в руинах, метко подбитые налету.
Ты куда-то ещё идёшь, пущенный по инерции,
По зеркальному коридору полупрозрачных дней…
Лишь где-то там, где раньше пульсировало сердце,
Ангелы, словно бабочки, мечутся между огней.
Иллюстрация из Интернета.