Я стою, подпирая фонарь, или делаю круг,
грим улыбки поправляя на белом лице.
Знаю, что я дороже дешёвых подруг
вот на этой с витринами яркими улице.
Сколько нас здесь таких? Сосчитать не досуг.
Но у каждой второй есть заветная цель.
Разомкнуть эту цепь, разорвать этот круг
и оставить для прошлого эту панель.
Может, зря? Жизнь, она - суета из сует.
С ней никто, никогда не торгуется.
Вряд-ли кто-то подарит счастливый билет
на пропахшей солёною рыбою улице.
Выпадает звено. Спрос идёт на других.
На мулаток кудрявых. Роль играет цена.
Вон и колокол церкви на вскрике затих.
Там святые отцы перебрали вина.
Что я, где я? Какой это город, страна?
Кто сюда в трезвом разуме сунется?
А на мне - только туника белого льна
из паршивой, заблёванной пьяными улицы.
Скоро полночь. Луна зацепилась за край
островов, до которых рукой не достать.
Кто сказал, что наш город тропический рай.
Хватит врать
сутенёр - мастер хлёстких пощёчин...
Нависает, с угрозою хищной сутулится.
Он долгами своими весь год озабочен
вот на этой проклятой, заплёванной улице.
Разве это бульвар? Далеко не "Сансет".
Под ногами - окурки. Ими урны полны.
Сколько я здесь стоЮ? Может, тысячу лет.
И держу на плечах чувство острой вины.
Бары быстро пустеют. Три часа до рассвета.
Ветер с Севера, море волнуется...
Я стою, караулю кого-то и где-то
на постылой, ничего не прощающей улице.
Гонолулу 20.12.2013