Бреду по вечернему городу.
Он задумчиво-сникший, иссиня-холодный,
встревоженный ужасным известием:
нынешняя осень приговорена
и разделена поровну на солнце и ливни
простым календарным раскрестием.
Да какое там поровну?...
Третья неделя тоски и уныния:
дождь - как четырнадцать дней обороны,
ветры - сорвавшиеся шальные псы,
что без устали темными дворами
гоняют бездомных котов.
Даже горластые вороны-доносчики
безмолвно спрятались в гуще голых ветвей...
А я так хотел рассказать
моему закадычному городу,
что в эту чудесную пятницу...
Впрочем не стоит. Не сегодня...
Пережить бы октябрь...