Расскажут многие поэты:
«Не претендую на почёт!
Не о себе пишу куплеты,
Я просто лирик, рифмоплёт».
Но в тайне каждый помечтает
Вдруг сочинить такой сюжет,
О коем целый мир узнает
И будет помнить много лет.
Поклонник витиеватой рифмы,
Сатирик с острым языком…
Всем снятся звёздные олимпы.
Мечтается всем об одном.
И снова к Музе призывая,
Творят неблагодарный труд.
В стихах богиню зарывая,
Надеясь на нестрогий суд.
Творят несчастные поэты,
Кто от души, кто без души.
Приходят новые рассветы,
Да вот удача не спешит.
Движенье колеса фортуны,
Его нельзя остановить.
И стихотворцам, как безумным,
Уже приходится творить.
И по несчастью иль по счастью
Друзьям желаю победить.
И лишь с душою, верой, страстью
Куплеты новые творить.
Пусть не усесться на Олимпе
И звёздам рук не пожимать,
Но дар я свой несу, как вымпел.
Писал, пишу, буду писать!