Мои стихи, мои уродцы,
за что, скажите, вас любить?
Как пересохшие колодцы,
вы не способны утолить
всю жажду счастья и полёта,
томления плоти и души.
Мираж вся ваша позолота,
и голос филина в глуши.
Вся ваша вязь и завиточки,
дешёвый постный каламбур,
все ваши лютики-цветочки -
сплошной рифмованный сумбур.
И ваши рваные стих-строчки
лишь эхо чувств моих и дум,
где вместо слова часто точки,
и не мелодия, а шум.
Мои стихи, мои уродцы,
наверно нужно вас убить,
но и глоток росы с колодца
порою может оживить.