Убирался, нашел бумажку. Твой почерк. Твой адрес.
На кой черт он теперь? Летит в мусорку.
Всегда мечтал о темноволосой да темноглазой,
теперь быт делю с коротко стриженной, в меру русой.
Не такой, как ты. Чтоб ни капельки
ни желания убить не вызвала, ни под венец скорей.
А что толку выбрасывать бумажки с адресом?
Глаза закроешь, и вот улица, этаж, подъезд.