Да, я витаю в облаках. Да, в них давно живу.
Не надо мне синиц в руках, я в небе слышу звук
летящих прочь неясных птиц... названия им – нет.
И звон ломающихся спиц не долетит извне:
мне колесом Фортуны зря пытаются грозить.
Хоть это глупая игра, но всё пытаюсь – жить.
И если вниз однажды я, разбившись, упаду,
то заслонить мне небеса не выйдет. Шёпот стуж,
что вдруг развеет облака и скажет: "Мир жесток!" –
оставит пепел на руках, лелея торжество.
Но я витаю в облаках и в них давно живу.
И даже с пеплом на руках услышу этот звук –
летящих прочь неясных птиц... названия им нет.
И я смогу себя простить. Но только – в вышине.