Я видел сук.
И месяц срезанный ножом.
С кривой усмешкой поперёк.
Я дотянулся б, если смог.
Глоток, что тяжелее тучи.
Короста коркой хлебной на глазах.
Явила миру прах.
На небесах, быть может, небо.
А, может, небыль.
Стоном выть.
В кордоне призрачного леса.
Что свет.
Готовый переплыть.
И переплавить.
Место это.
Как ручку ветвь.
Достать.
Вложив всю прыть.
Повиснуть.
Шариком на нитке и застыть.
Тяжёлым клубом.
В ночи прянной.
Узлом на воротнике.
Качаясь.
В света гамаке.
С крюком луны на потолке.
Где пьют.
Взахлёб.
Где тени.
Тянут.
На дно.
В стремительном.
Пике.
С отливом.
Бархатным.
Щеки небритой.
Под визги, шорох, звук шагов.
Без удивления.
Без слов.
И без любви.
В глазах горящих.
И без души.
Такой пропащей.
Без завалящей.
Что струны тронула души.
Без возгласа.
Когда-то падшей.
В тьму ночи, на траву, в кусты.
Где фар машин не слышны крики.
Где утоление тоски.
С дубовым телом.
До доски.
Как твердь земли такой же плоской.
Скамейкой.
В помощь для руки.
Писавшей некогда стихи.
Как эта ночь.
Особе вздорной.
Разглядывавшей потолки.
С колечком жёлтым.
Не с руки.
Как жаль.
Что руки коротки!
17 января 2014