Услыхал я, красивой речью
Переплетенный, штопанный, стих
И теперь сумею сберечь я
Чтобы мой поздний
крик не затих.
Чтоб мой стих бил кинжально
и вольно
По сомненью прошедшей беды.
Чтобы он обличал беспокойно
Ложь «великих», в речах ворожбы;
Чтобы стих мой с волненьем корявым
Бытия суть открывал
И сердечную боль, чтоб отваживал
Если кто-то кого-то терял.
В ворожбе политической вони
Теряли мы веру в людей.
Ближний ближнему что приготовил
На погосте будущих дней?
Безбоязненно стих мой ложится,
Сопя и надрывно скрепя.
Он как поезд по рельсам несется,
Разгоняет облако снобов,
По стыкам сознанья стуча.
Стучу, стучу: достичь хочу
Я вашего сознания,
Бед, и слез незнания –
Красивую гурьбу в мажорном хоре.
От жизни спрятались, в изнеженной
вы холе,
а я пишу на крови
Несчастий человеческих
Действительных
и удивительных.
Того в своей вы кучке не найдете,
А, насладившись келейно,
разойдетесь.
А мне все видятся простые алкоголики,
Придавленные жизнью наркоманы, параноики,
Трудяги, каждый день встающие, харкая.
И наш народ,
похоже,
Считает их нормальными,
Коль каждый ненормальный
тоже.
01.12.12. 17 ч. 35 м.
;