Он не в сверкающих доспехах,
Он вовсе даже не герой,
Его глаза блестят от смеха,
Да, он чудак, да, он такой!
Он смел. Безумен и отважен,
Он не привык себя беречь.
Хитёр, коварен и бесстрашен!
В своей руке он держит меч.
Он ложь и трусость презирает,
Его ничем не испугать.
Не морщась, в спину добивает
Всех, кто пытается бежать!
Он не силён и слаб бронёй,
Зато стремителен и точен.
Его стихия - это бой
Его клинок всегда заточен!
Свирепой яростью сжигая
Свои сомнения и страх,
Он хладнокровно убивает
С теплом и нежностью в глазах.
Он не критует как топор,
И не крушит броню как молот.
Ему не свойственен напор.
Он не огонь, скорее - холод
Он не такой взрывной как нож,
И не могучий как дубина.
Ни на кого он не похож,
И есть на то своя причина.
Он изворотлив и хитёр,
Он вечно всем мотает нервы,
Как долго тлеющий костёр
Он редко умирает первым.
Он убивает не спеша,
Не применяя грубой силы.
Порою сам едва дыша
Из всех вытягивает жилы.
Бесшумной тенью за спиной
Он, то и дело, возникает.
И чем закончится твой бой
Никто и никогда не знает.