А на небе счет звездам - тысячи,
Лишь луна средь них одиночкою...
Мне не пишется, разум выключен,
Не приходит строка за строчкою...
Не мечтается, чувства в ступоре,
Или просто душа простужена.
Мне бы взвыть на луну... из рупора,
Ведь опять далеко мой суженый.
А зима в этот раз не снежная.
Только слякоть кругом да лужицы...
Мне в словах бы пролиться нежностью,
Да вот рифмы, теряясь, рушатся.
Стать бы снова душевно-цельною,
Чтоб стихов написалось сторицей...
Только гложет тоска бесцельная...
Снега нет. Звездопад. Бессонница.