Длинные сумерки. Низкие тучи. Холодно.
К первому декабря метель приурочена.
Рваные клочья призрачной свитой Воланда
жмутся к кроваво-красной небес обочине.
Снег, как песок, сечёт по щекам без жалости
зданий панельных лики неприхотливые.
Красные розы всплыли из ванной жабами -
кончились сказки добрые-справедливые.
Этот декабрь жесток. У него нет совести.
Побоку шепотки и стихи каминные.
Время настало длинной и горькой повести.
Впрочем, зимние сумерки тоже длинные.
В сердце поэта кровью чернила плещутся
Это не отблеск заката — не верь, наивная.
Мало ли что там в сумерках померещится -
Стайки синичьи, стаи ли журавлиные...
Мало ли, что привидится. А действительность
прямо с утра отхлещет рассветом дО крови.
Милый поэт, не правда ли, удивительно -
каждый рассвет просыпаться с щеками мокрыми?
Нет, от людей подальше держись, поэзия -
Выбьют, как пыльный коврик, до шкурной взрослости.
Вот уже щели в тучах, и солнца лезвие
Жжёт ледяным огнём сердца папиросками.